SEU AZEITEIRO!...

O homem nem sabia onde se meter. Esconder-se atrás das réstias de cebola, ou das ramagens do feijão-verde, era uma boa hipótese. Porque a mulher, vestida de preto e de chapéu à mexicana, berrava em silvos esganiçados:

− Seu azeiteiro!...

Parei, não pelo espalhafato, mas pela força da expressão. Azeiteiro? Mas nesta região nem há oliveiras… E a que propósito seria o raio do homem uma galheta, ou uma embarcação? Aqui nem há baleias…

− Ó amigo, aquilo é que são dois! – Gargalhou um velhote barbudo ao meu lado.

− Eu dou-te o troco, seu azeiteiro! Anda cá que eu dou-te o troco!...

E percebi. Azeiteiro era o adjetivo preferido da mulher, que, de bigode na venta, continuava a insultá-lo. Que lhe teria dito ou feito o pobre homem?       

Acenei ao velhote de barbas, sorri-lhe e ainda lhe ouvi:

− Aquela está com os azeites! – E voltou a gargalhar.

Continuei o meu caminho, pensando em lagares e em líquidos viscosos a propósito de algumas locuções interjetivas que nem do cheiro das olivas se constituem.